Le gnou sceptique

Au fond des vieux jardins.

2012-02-24T07:38:00.002-08:00

                              Que reste-t'il de nos peurs?
                              Que reste-t'il de nos rêves?
                              Que sont nos séductions trop longtemps délaissées?
                              Entre le monde et nous le voile est bien plus lourd
                              et nos beaux tremblements sont devenus plus sages.

                              Et nos clés désormais n'ouvrent plus que des portes.

Tintin

2012-02-23T01:49:00.000-08:00

                              Tais-toi en Amérique, Tintin.
                              Tais-toi chez les Soviets.
                              Tais-toi au Congo.
                              Va fumer en cachette les cigares
                              que t'as chouravé au Pharaon!
                              Fais pas chier le peuple avec ton Lotus bleu.
                              Ne nous les casse pas avec ton Oreille cassée.
                              Baisse le son.
                              Mets un bémol.
                              Fais le mort sur ton Île noire.
                              Rends son sceptre à Ottokar Ier!
                              Grenouille-nous pas autour avec ton Crabe aux pinces d'or.
                              Cesse de parader avec ton Etoile mystérieuse.
                              Garde pour toi le Secret de la Licorne.
                              Silence.
                              Chut!
                              Ta boîte.
                              Ecrase!
                              Ne nous fous pas des boutons avec tes sept boules de cristal!
                              Laisse pisser.
                              Oublie.
                              Ta gueule sur la Lune.
                              Fais-toi tout petit.
                              Marche pas sur les pelouses.
                              Boucle-la!
                              Arrête tout ton tintouin, Tintin.
                              Tais-toi partout.

                              Laisse parler Milou!

                                                                      Jean-Pierre Verheggen   (dessin)

Ce pourrait être

2012-02-22T08:15:00.001-08:00

                                        Ce pourrait être la résurgence fragile
                                        à peine un souffle, un frisson, un écho
                                        de la sérénité première,
                                        de la mise à l'écart qui transfigure
                                        le vertige en vertu...

                                                                               André Velter (décor)

Il s'éloigne

2012-01-15T01:17:00.000-08:00

Dans ce lavis, ébauche de paysage,
On le vit s'éloigner. Hésitant, d'abord,
Puis prenant ce chemin après quoi cet autre
Et d'autres, d'autres encore, jusqu'à sa nuit.

Ceux qui l'aimaient
N'aperçurent bientôt qu'un reste clair
De sa couleur, un rouge, sous ce ciel
Qui ourle d'inconnu notre rivage.

Grands arbres de là-bas, serrés, impénétrables,
Il avance, immobile, nous ne savons
S'il veut s'aventurer dans leur autre monde.

Ou comme le soleil qui achève sa tâche
S'il pose ses pinceaux, et va s'étendre
En paix, sur la dalle de pierre du ciel du soir.

Yves Bonnefoy, L'heure présente, Mercure de France édit. 2011

Xmas

2011-12-22T06:36:00.000-08:00

                                                                      Nous
                                                                      On est
                                                                      Etrangement
                                                                      Liés

Noyau dur

2011-12-09T15:01:00.001-08:00

Elle n'a plus très bien compris le voile qui détruit les droites les courbes un centième de seconde elle s'est accrochée puis plus rien les gens sont venus avec des costumes bizarres ils l'ont dénudée non je ne veux pas tout est nuage se réjouir non c'est grave il est là je l'ai dans mon oeil il ne l'abandonnera pas elle ne m'a pas répondu non son regard était vide sourde à tout fermée elle va se réveiller non les secours au secours l'emporter comme de même avant son homme mort lui les mêmes escaliers difficiles pas morte non mais pire le monde n'est plus le monde je ne suis plus moi j'accompagne elle cherche mon regard jamais fait au secours encore elle resiste elle va partir demain mieux mais non des jours dans l'orage les regards jamais compris ni reçus jamais l'amour enfin présent dur comme un noyau mais sans doute trop tard le temps n'existe plus rien n'a existé même pas la haine elle plus mère jamais ni moi fils elle vogue maintenant au-delà tout va bien peut-être j'y passe chaque jour je regarde les heures et les plis du temps et parfois quand partir est à l'ordre se retourner presque par hasard et l'image d'elle qui s'éloigne, de plus en plus floue, dans un petit noeud de gorge quand même, malgré sa peur et la mienne, la certitude, même si je le voulais, de ne plus jamais la rattraper.

Mes italiques (1)

2011-11-15T10:04:00.000-08:00

Par grand vent, je marcherai dorénavant en italique.

Que j'aimais de tes yeux tous les feux italiques

Mes après-midi italiques n'useront pas mon cœur de gauche.

Les italiques mortelles de ses traits et le curare de ses silences.

Les violentes pluies italiques de mon enfance.

Le soleil a sombré dans l'italique oubli des mornes horizons.

Mourir à l'italique en fendant son destin.

Il Trie Aussi Les Incessantes Questions Urgentes Elliptiquement #acrostiche #italique

Faits comme des rats

2011-11-07T15:45:00.000-08:00

Ils nous attirent dans leurs antres. Ils préméditent. Ils savent nos habitudes, nos envies, nos dégoûts.
Ils construisent et manipulent notre état de faiblesse. Ils entendent, oh combien, nos rêves, et les mettent en formules. Ils en font des équations énormes, des modèles mathématiques, des prospections, des justes simulations. Vous font croire que vous êtes les rois, les reines aussi car tout cela doit copuler, ne l'oublions pas. Il y faut la femme, fardée, parfumée, bottée, fringuée, prête à moudre du bon grain d'espèce, celui qui mène le monde depuis des siècles et qui fait leurs moissons. Et l'homme, du moins ce qu'il en reste, nespresso énervé, rapé, soumis, hautain sans honte ni lucidité, qui a même des capsules pour là-haut. Et tout cela rit, s'engorge, se déplace le samedi en famille, en meute décapitée, car on est tous sur la piste du plaisir maigre.. Trois menus géants et deux baby lunchs. Quelques bulles aspartamées. Et puis, fatigués de tant de goule, les yeux levés presqu'en imploration vers un repos furtif, une recherche de respiration, une pause impossible, s'apercevoir, peut-être, que même le ciel est barré, et qu'on peut attendre aussi longtemps qu'on veut, il n'y aura plus jamais d'étoiles.

Un mois muet

2011-10-31T15:23:00.000-07:00

Plus rien depuis un mois.
La vie fut beaucoup trop trépidante.
La crise, la primaire en France,
les accords prochainement gouvernementaux en Belgique, l'été indien,
l'odeur pénétrante du tee-shirt de la voisine,
et surtout, dedans, dans les énormes profondeurs qu'on appelle abysses
de soi
les épouvantables attentes de ceux qui n'existent pas, que vous vous inventez
Pour être moins seul ou moins banal ou moins transparent
Ou moins soi parce qu'on en a honte quand même un peu
Pouvait faire mieux, le gars. Était doué. À tout gâché.
Joue pas d'un instrument?
Toute la famille était musicienne.
Le grand-père, le violon.
Le père, le piano.
L'oncle, la clarinette.
Le cousin, l'alto.
La mère, le chant.( Mais ça est une autre histoire.)
Oui, parfois, il fut près de la note. La bleue ou une autre, qu'importe.
Le principal est de Jouer.
Il joue des mots, ou bien c'est l'inverse.
Il leur donne rendez-vous dans des coins très obscurs de son âme.
Parfois se ratent.
Parfois non.
Alors, rien que pour lui et eux, c'est une noce merveilleuse.
Mais depuis un mois, rien.
Les amours sont souvent si capricieuses.

La conversation

2011-09-21T10:10:00.000-07:00

Nous parlions de tout et de rien. Le temps qu'il fait, qui est le mortier des conversations vides. Le bruit de la ville autour de nous achevait de nous distraire de l'essentiel.
L'essentiel était ce qui nous séparait, dont nous ne parlions pas, qu'on remplaçait volontiers par de stupides plaisanteries.
Quand par hasard l'une d'elles toucha plus irrésistiblement sa cible, il partit comme une fusée d'un grand éclat de rire dans lequel, l'espace d'un éclair, j'aperçus tout un pavillon de dents.
Dès lors, la morsure de son amitié ne guérit jamais et je ne fréquentai le plus souvent que des taiseux qui me ressemblent.

Conscience professionnelle

2011-09-18T03:07:00.000-07:00

    Il est des vocations qui s'assument, s'affirment et s'affichent. Ainsi le propriétaire de ce snack, enivré sans doute depuis le berceau d'odeurs de friture familiale et parmentière, devenu professionnel, se fit rebaptiser d'un surnom coloré rappelant l'excellence exigée du produit qu'il retirait de la graisse fumante plusieurs fois chaque jour pour le plus grand bonheur de sa clientèle.
     Et sans doute, par un coup du sort, une frite volage sauta-t'elle du paquet secoué trop fortement lors du salage pour se fixer, dans son nom, sur cette enseigne qui nous apostrophe aujourd'hui.
     L'art à cette hauteur est un bonheur qui demande d'être écrit.

2011-09-01T15:07:00.000-07:00

L’épaisseur du livre

J’ai su tout de suite en voyant l’homme à la caisse l’emballer dans le sachet en épais papier marron que je ne serais pas capable de déballer le livre qu’il contenait. L’homme à la caisse aurait pu se contenter de glisser le livre dans le sachet, mais non, il a plié le sachet à deux reprises en enveloppant son contenu et a fixé un bout de scotch au dos. Sur ce qui ressemblait désormais à un paquet-cadeau, on pouvait lire les mots suivants : Books – Where Ideas Grow au-dessus d’un paysage en noir et blanc représentant des rangées de plantes dans chacune desquelles poussait un livre unique, pages grandes ouvertes.

Maintenant le livre est chez moi, toujours dans son emballage d’origine. Il s’agit d’une œuvre lue en français il y a des années de cela, dont je possède désormais une édition en anglais, mais dans un emballage. J’essaye de comprendre pourquoi je ne déballe pas ce livre, pourquoi je ne le libère pas de ce sachet. J’ai d’abord pensé que je ne voulais pas défaire ce que l’homme à la caisse avait fait avec une telle dextérité devant moi. Le petit paquet avait sa raison d’être, liée à ce geste de l’homme à la caisse : à chaque fois que je saisirais le petit paquet dans l’épais papier marron, je me souviendrais de ce geste, de la souplesse de la main pliant le papier et collant vite fait le bout de scotch. Mais je crois que ce n’est pas la vraie raison pour laquelle je ne déballe pas le livre que j’aimerais quand même relire un jour en anglais. Il me semble plutôt que le livre doit rester emballé dans son épais papier marron parce qu’il reste ainsi secret et inaccessible, comme me le sont tant de livres de ma bibliothèque, dont certains occupent une part obscure et difficilement délimitable de ma mémoire. Je les ai placés un jour dans une rangée, parfois derrière une première couche de livres, et je les laisse ainsi cachés, invisibles pendant de longs mois, voire de longues années au fond de ma bibliothèque (oui, c’est ainsi qu’il m’arrive de dire), avec le désir de les lire ou pour certains de les relire un jour, mais sans être capable de le faire puisque j’ai rangé auparavant et depuis tant d’autres ouvrages que je n’ai pas eu non plus le loisir de lire ou de relire. De tous ces livres, je ne lis ou ne relis qu’un nombre évidemment restreint, quand tant d’autres – dont j’essaye de réduire la quantité – restent cachés, invisibles, inaccessibles. Vu sous cet angle – celui du modeste livre emballé sur ma table – la littérature est, chez moi ou en moi, un monde clos de volumes que je m’efforce jour après jour de désenfouir de la bibliothèque où trop de livres restent emballés et ensevelis. Je vois à travers ce livre qui reste emballé depuis plusieurs semaines cette satanée bibliothèque ainsi que ma propre mémoire, toutes deux pleines de livres qui me restent à découvrir ou redécouvrir. Je vois à travers lui ce qui est propre au livre : son épaisseur qu’il faudra bien un jour défaire, déchirer pour qu’il vive ou revive enfin en moi et sorte de l’obscurité où je le maintiens.

Ce texte a été écrit et partagé par Laurent Margantin dans le cadre des Vases communicants de septembre. Qu'il soit ici remercié de m'avoir invité à ce bel échange. A voir mon texte sur son site http:www.oeuvresouvertes.net

Les improbables.

2011-08-31T07:27:00.000-07:00

Il se souvient qu'un oiseau avait marché devant lui quand c'était le chemin encore.

Yves Bonnefoy

Séquence

2011-08-22T07:32:00.000-07:00

Une séquence, une bizarrerie et même, une extravagance.
Le considérer un court instant comme un jouet, posé là, la rue comme une vitrine.
Tout rapport au labeur distendu.
Mais très vite, un malaise diffus et l'anomalie obscène.
Alors,comme pour se rassurer, il reconstitua ses champs mentaux et ses moissons urbaines.

Mesure

2011-08-14T12:49:00.000-07:00

Il écoutait / voyait Lohengrin sur Arte.

Tout était mesuré.

Les démons

2011-08-14T10:18:00.000-07:00

Quinze ans.

Il lisait, torse nu, conscience nue, dans sa chambre.

Il aimait le contact des insectes sur son dos.

Pour lui la vie c'était les Stones, Stravoguine et Rimbaud.

Que portait-il du texte ce démon barbu qui l'a suivi toute sa vie?

Il iconographiait ses rêves et n'en guérit jamais.

En plein coeur

2011-08-10T06:34:00.000-07:00

Il buta là-dessus. C'était posé, brut, lourd, massif mais franchissable, sur son chemin.

Jusque là aucun problème, aucune contrainte, une glissade dans l'espace. Le vent suivait.

Et puis voilà. Une indication, pas un ordre, pas un conseil, mais un soulignement de l'évidence, une partition de musique absurde.

Soit à gauche, soit à droite, et dans le choix, l'illusion d'une liberté.

Il pouvait sans difficulté aucune se laisser guider vers l'un ou l'autre côté mais il fit une pause. Oh vite, le temps d'un regard, d'une envie, d'un désir.

Et à la fin de cette brève suspension, décida que sa route serait droit devant, celle du coeur tagué, perçé, dans l'anéantissement de la matière hostile.